Poesía Inconexa

Como un ladrón, con premura,

a la noche le quité

el manto de su hermosura,

y mantuvo el universo su ritmo

insensible, eterno,

sin pausa, con mesura.

Pero la luna, de poetas objetivo,

compuso con ternura una sonrisa

e hizo del nudo de mi pecho,

mientras robaba mi alma sin prisa,

una llamarada ardiente,

un aventura de besos lentos y risa.

Mas el manto sobraba en sus hombros

como una luz enfocando una estrella,

pues la luna es perfecta por si misma,

y donde todo es oscuro, ella destella.

Y la noche, confidente de ambos,

nos regaló un momento desafiante,

de los que en un descuido duran años,

de los que un segundo sabe a vida,

de los que sin opción a debate

dejan el alma de carne ávida.

Más todo lo que fluye,todo lo que abunda,

parte de una vena de intensa amargura,

que la vida es como la naturaleza, pura,

y su vía no es inmisericorde, sino dura.

Y la noche no es perenne en su tiempo

ni consciente de su infinito poder,

y llega a su fin poco a poco,

imparable, dejando los sueños caer.

Entonces grité el dolor al sol altivo,

que respondió brillando, sordo, distante,

mientras luna se alejaba poco a poco,

y entre la luz, mi mundo era oscuro, menguante.

Así fue como quedaron los ojos ciegos de no verla,

el alma fría, pese al sol, de no tenerla,

el día gris y plomizo de no acariciarla,

y la noche, donde estuviera, afortunada de acunarla.

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